Es verdad ángel de sangre, que estoy dejando mis heridas en tu carne.
La estrella de mi frente hace que se estrellen mis ojos, y cuando me señalaste allí para explicarme alguna cosa te juro que con tu voz tranquila encendiste un sol en mi estómago.
Déjame ser un artista que dibuje en tu espalda lo que narren sus heridas, inspirarme con despedidas y esperar a que cierres los ojos para besarte. Anhelar tus manos porque el hielo de mi piel es frágil, y tú no sólo lo derrites sino que me haces sentir el frío de mi propio cuerpo, y sólo hago autocastigarme. Me proteges con tus alas, ángel del dolor, y sabes darme esa melancolía que alimenta mi corazón. Si tan sólo estuvieras aquí ahora, me arrodillaría para rezarte, dios blanco, y pedirte perdón por no ser una diosa a tu altura.
