There's a shadow just behind me,

Shrouding every step I take,
Making every promise empty,
Pointing every finger at me.
Waiting like a stalking butler
Who upon the finger rests.
Murder now the path of "must we"
Just because the son has come.

Jesus, won't you fucking whistle
Something but the past is done?
Jesus, won't you fucking whistle
Something but the past is done?

Why can't we not be sober?
I just want to start this over.
Why can't we drink forever.
I just want to start this over.

I am just a worthless liar.
I am just an imbecile.
I will only complicate you.
Trust in me and fall as well.
I will find a center in you.
I will chew it up and leave,
I will work to elevate you
Just enough to bring you down.

Mother Mary won't you whisper
Something but the past is done.
Mother Mary won't you whisper
Something but the past is done.

Why can't we not be sober?
Just want to start this over.
Why can't we sleep forever.
I just want to start this over.

I am just a worthless liar.
I am just an imbecile.
I will only complicate you.
Trust in me and fall as well.
I will find a center in you.
I will chew it up and leave,
Trust me [x5]

Why can't we not be sober?
Just want to start things over.
Why can't we sleep forever.
I just want to start this over.

I want what I want [x4]

Dog's life in the middle of winter.

El silencio me da la mano hoy, esta noche. En mi otra mano una taza de chocolate con extra de azúcar, tratando de endulzar el olor que tu cuerpo deja en mi ropa. Paseo de noche como una niña con terrores nocturnos pasa por su pasillo de la mano de su peluche, mirando estremecida cada esquina, sin reconocer los cuadros de su propia casa. Y allí en esas ventanas de otro mundo pierdo mis lágrimas imaginando las habitaciones del hotel pintado en el cuadro de mi salón. Todo es tan gris y muerto, un mundo de gente gris que quieta y paralizada paseaba sola, o acompañada. Allí entre las explosiones de color en las macetas de flores, bajo los toldos me escondo llorando, asustada mirando las habitaciones vacías y los huecos en las paredes de ese miedo gris convertido en un edificio. Esos ladrillos pincel a pincel, ¿qué sentía el artista al dibujarlos? Quizá que la naturaleza sigue viva, las flores como elemento efímero son las que cobran ahora importancia, para mí son esos "te quiero - yo también" los que como flores arrancadas se quedan en las manos. Pero no tengo libro para aplastar esas flores y secarlas. Aplasto tus besos en mis labios que se agrietan, el muro de mis folios sigue en blanco. No puedo mirarme en el espejo, mis dibujos tapan mi semblante y gracias a tí sé que puedo levantarme de la tumba. Y sé que gracias a tí puedo encontrar la pala que me entierre. - El pequeño perro vagabundo pasea por la playa, viendo llorar a un hombre, se apoya en sus piernas y ladra. Lame sus dedos hasta que el hombre le dedica una sonrisa, y vuelve su camino. El perro teme cada nueva ola, cada subida de marea. Muerde las algas y estornuda siempre buscando algo, el aroma de su dueño, quizás. Busca su olor entre las dunas, su silueta en el horizonte, una caricia en la niebla fría. Finalmente llueve. El perro cada vez siente más frío, sus costillas encarcelan el hambre pero el único alimento son restos de unas caricias. De unos abrazos. De alguien que una vez tiraba palos al aire para que él los recogiera. El perro vagabundo busca calor en las calles, entre los antiguos cartones de su amo. Ladra y llora, nadie se preocupa cuando un mendigo muere. El último adiós fue una sonrisa en el invierno congelado, frío de octubre, tragedia de noviembre. Ocho meses cuidándole, una vida de entrega, pero las vidas sólo son pequeñas gotas de agua que acaban en algunos casos fundiéndose en niebla. Y si dos copos de nieve no son iguales, fúndete conmigo, que la pasión nos encuentre y nos alcance, el hielo quema como si me incinerasen. Arden mis ojos de duda y grita mi garganta muda esperando, rezando al Dios que sólo existe cuando nos desbordan los problemas. Aquel perro no sabe si su amo ha muerto, si está dormido. ¿Volverás? Con la fe de un animal que entrega su vida al dueño, a su lado permanece hasta en sus sueños, creyendo que algún día volverá a levantarse y dar calor. Tiemblan de frío sus delgadas patitas mientras sus lloros incomprendidos conmueven cielo y tierra. Pero nada puede hacer que salgan las flores tras un invierno de luto, nada excepto el tiempo y nuevas estaciones. Pero las huellas del invierno siempre quedarán pegadas como caricias olvidadas sobre el pelo del animal.

Del amor al odio hay un paso. Y tu ¿cuántos pasos llevas dados?
Joder.
Qué habilidad para sacarme de mis casillas, reventarme, hacerme sangrar.

Tengo muchas ganas de poner los pies fuera de España. Aquí nadie hace nada por mí.

M

U

E

R

E

T

E

Schmerzen Geistes

¿Qué se siente al creer que me conoces y darte cuenta, al final, que sólo sabes mi nombre? ¿Qué se siente cuando sabes que me he dedicado a psicoanalizarte y que en una tarde he descubierto tus miedos? ¿Qué se siente cuando sabes que estoy escuchando lo que no dices entre frase y frase que hablas, y que a través de la forma que tienes de hablar puedo leerte como un libro, puedo arrancarte las páginas, puedo tachar lo que aún no me has dicho?

Puedo hacer tantas cosas, y tú no, querido lector, tú eres "the average people" con la que frecuentemente me relaciono, gente que me describe y define con un par de palabras, y es tan simple que no ve el bosque por culpa de los árboles.

¿Qué se siente al saber que dejaste de hablar con una de las personas más complejas que has conocido, Mar? Se siente en la piel del alma. Es como una tortura, te pierdes en tu propio laberinto. Sabes los caminos, el problema es cuando son caminos vírgenes, nadie llega. Yo no hago el amor con el cuerpo, sino con la mente. Son como agujas, sondas a través de los ojos, que me dicen que ame o que rechaze, sólo por el contenido de la mente. La personalidad. El miedo. El dolor.

Me encanta el dolor ajeno, comprenderlo, buscarlo, crearlo, saborearlo. A veces es porque no siento el mío, a veces es porque me paraliza mi propio miedo.

another night in moscow

El sol brilla tenue tras la escarcha de la ventana. Fuera los copos de nieve danzan tranquilos en el aire puro y limpio. Los árboles están nevados. La imagen es preciosa, pero fría, en el patio de este hospital ruso. Con la mirada fija en la ventana, un niño ve caer la nieve. La enfermera le mira desde la silla que hay junto a la puerta, está ahí cuidándole desde que le diagnosticaron cancer en la sangre. 

El niño está muy débil ya, pero no es consciente de que va a morir. Él nunca ha podido tocar la nieve, y acerca sus manos a la ventana. Es muy pequeño y frágil como para poder hablar. La enfermera se da cuenta de que sólo es un niño, y le abre la ventana dejando entrar el frío en la habitación. Entonces un copo de nieve se cuela y el niño, estirando su brazo hacia él, lo derrite con la yema de sus dedos.

Una pequeña aldea

Tengo más conversaciones dentro de mi cabeza que con nadie.
El suelo es llano y árido, lleno de cenizas tras aquel incendio No quiero que nada crezca nunca más aquí. Donde había grandes paredes levantadas ahora solo quedan ladrillos rotos y escombros. Donde había camas, ahora hay lápidas. Entro en razones, ése era el verdadero motivo por el que quise quemar el hotel. Ahora un aire gélido que huele a muerte rodea la zona. Todas esas personas que ya no estaban en mi vida, ¿para qué quería yo guardar hueco en mi hotel para ellas? Supongo que esperaba a que volvieran, pero supe hace relativamente poco tiempo que aquellas que sólo dejaron un recuerdo no merecían que yo les dejase un hueco en mi mundo. Por lo que ahora hay un cementerio donde enterré toda la basura que estas personas guardaban en mis cajones.

¿El hotel? He hecho algo mejor. Una pequeña aldea llena de casitas bajas, un mini barrio al cual he transladado a todos mis amigos. A los pocos que merecen la pera andar por las calles de mi mindo.
También he vuelto a poner una fuente a la entrada, eso no cambia. Pero ahora hay un pequeño río detrás de las casas. Las paredes de madera y el suelo de mimbre, en ese lugar nunca llueve y nunca hace calor. Cada uno ve el cielo como le gusta verlo, yo siempre lo veo nublado como los días grises de Octubre.

Mis dioses antiguos quemaron a los vuestros.

Desde siempre he estado en coma, no había despertado del sueño del que acabo de abrir los ojos. La llama mantiene mi corazón, como si fuese el calor de mi sangre que se calienta cada vez que me avivan las ascuas. Las llamas altas, rojas, vibran y se alzan como Diosas antiguas, recorriéndome las venas. Es como si portase al sol dentro del cuerpo, como si yo fuese la única pasión del fuego.

Entonces, tomo una cerilla. Y otra. Y me lleno la mano de soldados con las cabezas ardiendo. Me apetece metérmelos en la boca. O arrojarlos al aire, pero sé que si lo hago sus corazones de fuego morirán, siendo efímeros y agotándose con un breve soplo de aire. Por eso, porque la legión merece alzarse sobre lo más alto, prendo fuego a los billetes de mi cartera, prendo fuego a las cortinas, a las paredes, a los muebles. Todo arde, es precioso.
Siento que mi odio se calma, los destellos naranjas hacen brillar mis ojos. He descubierto el olor de la paz, y huele a cenizas. He ddescubierto que el fuego aviva mi alma, que en presencia de él, ella no se agota, no muere, no se reblandece, no sufre, no llora. He despertado del hambre para alimentarme con las llamas, mi piel agradece el calor y, por primera vez en mi vida, siento que pertenezco a algo, a una gran legión de soldados con cabezas incandescentes, soy la gran líder de este mundo en el que las astillas se clavan en la piel de los hombres como aguijones de fuego, y todos temen inhalar el humo que a mí me eleva y me hace feliz. Todo el miedo por morir bajo las llamas, a mí me excita, el corazón se me pone a mil cuando las llamas saltan y danzan por la casa, formando una especie de baile de luces y sombras naranjas y cobre.

Los dioses antiguos llaman a mi puerta. Hablando de ira, rabia, venganza. Calientan mi corazón y lo llenan de cenizas, y me conozco bien. Sé que ya bien podría haber dicho muchas cosas, pero mi rabia me calienta a mí y no me gusta compartirla. Por eso, cuando estoy furiosa, prefiero prender fuego a cosas que no me sirven, y convertirlas en preciosas víctimas de las llamas. El dolor se quema junto a los papeles. Me conozco y estoy muy harta de recrear alternativas en las que hago sufrir a la gente. Si mi paciencia es casi infinita y me muerdo más la lengua de lo que me gustaría, será por algo que aún no entiendo muy bien. ¿Por respeto? Me temo que sí. Por conservar un mínimo la moral, aquello que a penas me ha servido para nada desde que la recuerdo haber tenido. Mi ego ahora mismo está ardiendo helado, preguntándome por qué no dije lo que tendría que haber dicho en aquel momento. Podría haber dicho la bizarrada que pensé por aquel entonces, y esperar a ver la reacción del hombre gordo y estúpido aquel. Y de el más tonto si cabe, hijo suyo. Pero me callé. ¿Por qué? Me quise demostrar a mí misma que tengo la mismísima elegancia del fuego, y me hice de rogar. Con la mejor de mis sonrisas hipócritas, le felicité las navidades. Y sí, aquellos cerdos pensaban que me estaban salvando la vida,y siempre quise decirles que su dinero lo podían usar para correrse encima si querían. Que a mí lo que me llena es el fuego. Y a mi paso, les dejé todas las cenizas de un gran incendio, siendo el principal tema de conversación en sus abiertas bocas. Como una gran desgracia, yo moría dulcemente en sus corazones, pero el monóxido de carbono sigue y seguirá siempre en su sangre, corrupta y sin valores. 

Cada vez me importa todo un poco menos y me quiero un poco más, soy mis preguntas y mis respuestas.

Escóndete

Tan solo espero que la sangre con la que dibujo te salpique entre los dedos, mucha buena intención para hacer algo para alguien que pide mucho menos. Todos los desgarros en mi piel son un recuerdo y las cicatrices están abiertas bien adentro. Quiero dar todo a quien no pida, confiar en las palabras que mi corazón escriba, porque si hay algo más honesto que mi corazón apuesto a que es mi saliva. Es un secuestro y mi alma divaga perdida entre el polvo, buscando alguna cerilla con la que quemar los restos de una bala perdida que se encierra entre sí mismo y sus pesadillas.

Su vida está entre los cristales de un lugar frente a la orilla de un mar donde yo casi pierdo la mía y busco entre las paredes un hueco que me sirva de salida de un mundo donde yo sola me atreví a entrar. Dejándome la ropa en las esquinas de la condena a la que he sido sometida, cadena perpetua desde verano y las llaves están hundidas por ahí, perdidas, en los ojos de un misterio que desconozco, que pronuncia mi nombre para llamarme por el suyo, y yo no sé ya ni donde se esconde.

Sorrow

El horizonte es en realidad una cuerda de alambre, cuanto más buscas el otro lado más heridas y más sangre, ¿no? Con sólo tocar mi piel el sueño nunca consigue saciarme y es tanto así que en la noche me persigue para vengarse, de todas las veces que abusé y dormí más de lo que toca, y ahora escribe notas sobre mi cuerpo, que se agota sin llegar a conciliar el sueño. Soy fuerte y gigante cuando salgo por la puerta de mis ojos, pero no quieras mirar detrás porque no hay ningún sueño que no esté cubierto de polvo. Sin embargo no hay nada que no se cure con una caja de cerillas, y cuando todo arde, ya puedo descansar tranquila. Iré a morir envuelta por la espuma de la orilla de un mar que me busca las veinticuatro horas del día, y ese otro día es toda una noche que me enseña sus costillas para que muerda. Si la carne alimentase más que las palabras, por fin podría dormir sin pensar en abrir los ojos. Pero como en toda historia, las piedras caen desde muy alto y tienes que buscar la manera de que no todas te den, y no se te claven las astillas de los regalos de una sonrisa.

Es que ir a perderme en ese par de ojos es meter la mano en un abismo, y querer sacar la oscuridad de aquel pozo es querer un imposible. Rezar puedes hacerlo todas las veces que tú quieras, y no por ello van a disiparse los demonios de su pecho. Siempre me pregunto por qué puedo echar tanto de menos al fuego que me abraza, soy consciente de que tengo un guardaespaldas que me aparta del dolor en el que cavo mi propia tumba. Y por más que mire al cielo, el sol nunca se deja ver completo, los pocos que lo han visto se arrepienten de haberlo conocido y saben que ya no les queda remedio.

Ángel de Sangre (|)

Es verdad ángel de sangre, que estoy dejando mis heridas en tu carne.

La estrella de mi frente hace que se estrellen mis ojos, y cuando me señalaste allí para explicarme alguna cosa te juro que con tu voz tranquila encendiste un sol en mi estómago. 

Déjame ser un artista que dibuje en tu espalda lo que narren sus heridas, inspirarme con despedidas y esperar a que cierres los ojos para besarte. Anhelar tus manos porque el hielo de mi piel es frágil, y tú no sólo lo derrites sino que me haces sentir el frío de mi propio cuerpo, y sólo hago autocastigarme. Me proteges con tus alas, ángel del dolor, y sabes darme esa melancolía que alimenta mi corazón. Si tan sólo estuvieras aquí ahora, me arrodillaría para rezarte, dios blanco, y pedirte perdón por no ser una diosa a tu altura.

Si pudiese parar el tiempo iría a morir a la arena blanca. La espuma está caliente como la sangre que recién sale del cuerpo para alimentar a las alimañas. Mis dedos se oscurecen, me tiemblan las rodillas.

Las paredes de mi habitación se desconchan, las cadenas que me atan cuelgan del techo y atrapan mi cuello y mis muñecas. Enfrente de mí tengo un espejo en el que me veo sucia, inútil, despreciable. Desearía bañarme en alcohol y prender fuego a mi piel, tras haber visto que quemar mi casa no ha sido ninguna solución.

- ¿Qué te preocupa?- Me pregunta una voz vieja como el sol. 

Vieja conocida mía, todos los años pegada a mi piel, melancolía clavada en mi espalda. Mil agujas, porque sólo soy un número, mil millones de agujas. 

- Ahora arreglalo. - Me dice, sosteniendo mis hombros con sus manos.

- No puedo arreglarlo, todo lo que he hecho ha sido inútil. No sirvo para esto.

- Ahora es cuando quieres irte.

- No, en realidad sé que no puedo tener todo, en realidad ya lo sé.

¿Y si me ahogase ahora? ¿Y si me quemase? ¿Y si me congelase? Y si tan solo dejase de pensar en ello. 

Por poner la música alta no se pierden de vista los problemas. Si te tragas una pila, quizá el ácido te mate. Si no te la tragas, siempre te quedan otras maneras de morir. La depresión no se cura con Prozac, el odio no se desvanece gritando.

Soy un número, el número uno, resultado de sumar las cifras del 10, resultado de sumar las cifras del 19, resultado de sumar las iniciales de una marca de veneno bastante poco común. Soy ambigua como un baile tras una cortina negra. Soy triste como el Sol. No soy inofensiva, pero no soy hiriente. Soy un cuchillo que no corta, pero se clava. Soy mil cosas, y para los ojos más bonitos del mundo, un espejo vacío.

Castillo de arena

La marea me arrastra a la orilla dejando mi cuerpo reposar sobre sus costillas. Aunque suplique de rodillas, los milagros de Dios son tan sólo historias mal contadas.

Las piedras de la costa están heladas como el mar, la niebla suspira y solloza en silencio un canto mortal. 

La arena es blanca como la nieve, fría y suave como la sábana de seda que cubre sus labios muertos. Si mi alma va a morir, que sea al cementerio de sus dedos. Si los ojos son el reflejo del alma, lo que anhelo son diamantes tras una vitrina, y sé que no valen tanto pero seré su mejor postor.

Hace días que quemé mi hotel, y ahora, viejo y descolorido, busco dónde dejé mis debilidades. La música que escucho pasó antes por otros mares, en una botella de cristal. Y como la niebla es espesa y no me veo los pies, piso con cuidado, no me vaya a clavar un erizo de mar. Me he sentado en una piedra, abrazado a la bruma marina, el aroma de la sal haciéndome sentir todas las espinas clavadas en mis pulmones. La marea sube y baja, el tiempo se detiene, mis años tienen 122 días más que los del planeta donde hundo los pies. Y me quedo estancado en el rumor de las olas, imaginando el horizonte que deseo y que mis manos no alcanzan. El sol pestañea débilmente entre las nubes blancas, y añorando una habitación, me dispuse a construirla con arena.

Castillos de arena más bonitos se han visto, pero ninguno tenía trazada la espiral de Fibonacci en la alfombra. Tantos miedos unos encadenados a otros, timidez y recuerdos, melancolía. Miro la habitación con los ojos de un niño que enfrenta la muerte con una espada de madera.

La niebla densa está hasta en mi cabeza, me despierta por la noche y me cuenta las estrellas que aún hay en el cielo. Las que brillan con luz propia. El Sol nació en Septiembre, aún no hay nada que celebrar. Sigo escarbando en la arena por si encuentro la puerta secreta hacia el mundo subterráneo, sigo mirando al cielo por si la niebla se despeja. El viejo sol me conoce y sabe que tengo muchas debilidades.

Adiós aunque me ardan los ojos, el corazón y las entrañas.

Con una caja de cerillas quemo las escrituras de mis propiedades. Cada llama es un pincel, el humo grita de placer. El fuego se come las paredes y entra por las ventanas. Tengo en la mano un barco de papel. 

Contemplo como cada metro cuadrado de mi hotel se destruye, me gusta cómo las llamas iluminan la oscuridad de la noche, cómo el calor me pone la mano en la cara y hace brillar mis ojos. Las ascuas bailan ante mis pies y me siento en la cima del mundo. Todo arde. 

Los pisos van quedando en ruinas, el fuego consume los cuadros, las cortinas, las alfombras de piel. Poco a poco va derrumbándose todo, las piedras caen de lo más alto y estallan en el suelo sin dejar de arder. La tierra húmeda apaga las cenizas. Todo es un espectáculo maravilloso, el fuego es una obra de arte que danza sobre los recuerdos. La belleza puede matar.

Después de tanto fuego, ahora mi piel huele a cenizas. Recuerdo un mar helado en medio de un desierto de cristales de cuarzo, algo me está llamando desde allí. Mientras accedo, los cristales me hacen cortes en las piernas, pero no me duelen. En el aire el eco de una voz suave me abraza y el frío me traspasa la piel, helándome los huesos. Contemplo al fondo del lago a una hermosa criatura.

La piel blanca, con algunas pecas, sé que el tacto es suave y cálido con solo oler su aroma desde lejos. El pelo muy rizado, castaño claro, adornado con copos de nieve. No me atrevo a mirarle a los ojos, temo que me convierta en una estatua de cuarzo como las que veo a mi alrededor. Pero, lentamente, el deseo me puede.

Y nunca supe qué fue de ella tras huir del dolor de las agujas, qué pasó después de que el mar me diese miedo, porque si le miraba me ahogaba dentro de sus ojos. Huí definitivamente de esos cristales de cuarzo, del veneno. Me fui a vivir entre las montañas, donde el fuego no quema y la vida brilla con luz propia, alzándose junto al Sol.

Sieg heil to you.

Como me molas.

Ein träume

Estábamos en una casa blanca, era un dormitorio para personas que estaban de viaje. Yo dormía con unas chicas bastante locas, aunque yo me mantenía al margen. Mi padre vino a visitarme junto a mi familia, yo me miré en el espejo y mis encías estaban moradas, los dientes torcidos. 

Cuando levanté la vista del espejo me encontraba en un sótano con el suelo de cemento, y empecé a presionarme un incisivo inferior, el cual no tuvo problemas en caer de mi boca. La sangre empezó a salir, espesa. Necesito un médico pensé, pero eso se te pasa en un rato dijo mi padre.

Cerré la boca para no ir escupiendo chorros de sangre por el suelo, pero me asfixiaba en mi propia sangre, era como si me hubiesen arrancado todos los dientes. Pero cuando iba a hablar, no se me entendía, ya que la sangre no paraba de salir y era como si estuviese intentando hablar debajo del agua.

Nadie estaba preocupado, sólo yo.

El pequeño soldado de plomo.

Imagínate la Luna. La arena blanca que la compone. Un soldado de plomo desfila para nadie en el borde de su mayor cráter. Sus pies se hunden a pesar de la escasa gravedad, sus ojos lloran agujas, sus labios escupen sangre. El desfile dura horas y horas, el público no es nadie, es un tedioso castigo. ¿Es una prueba? Si no lo es, no puede seguir. Para hacer más amena la marcha, se dedica a cantar una de sus canciones favoritas.

El soldadito avanza en círculos, tropieza y cae, llenándose las lágrimas de arena blanca. Pero no importa, porque en el lado oscuro de la Luna no hay ojos que valgan, todo se ve con el corazón, y el suyo es de metal fundido. El molde de sus entrañas, no pregunten por él si no les interesa. El molde de sus entrañas era un laberinto, el soldadito era muy complicado de entender en un principio, no tenía el mismo relleno que los otros soldaditos.

Cuando aún era humano, comió bombones rellenos de licor, comió muchas cosas rellenas de otras cosas, comió hasta saciarse. Pero cuanto más comía, más se daba cuenta de que él estaba siendo devorado. Cuanto más deseaba volar, más de plomo se hacía. Cuanto más quería huir de la guerra, más pesadas eran sus ropas. Cuando más quería mirar el mundo, más ciego estaba. Cuanto más quería desaparecer, más rara era su existencia. Cuando más quería amar, el acero de su corazón se fundía, hasta que dejó de tener forma de corazón. Dejó de tener forma de persona. Dejó de tener forma de soldado. Dejó de llorar hilos de metal. Dejó de buscar el horizonte, la luz y las estrellas. 

El soldadito se convirtió en una pesada pelota de plomo, pero no en la Luna, sino en su casa, en su verdadera realidad. Y no pudo escapar de allí jamás.

The wry, the wretched.

Acabo de rescatar unas carpetas que tenía por ahí rodando, con música que escuchaba hace cuatro años. ¿Qué haría yo escuchando Porta? Me he reido un rato. Y he rescatado algún que otro álbum que tenía descargado de Sabaton, Five Finger Death Punch y Lacrimosa, que era lo que había estado buscando.

Hay una canción preciosa que tenía ganas de escuchar esta tarde. Aunque no le doy el mismo significado que cuando la escuché por primera vez. Por entonces estaba locamente enamorada de algún weirdo (creo que ése tío se lleva la palma de weirdness con la que me haya llegado a liar xD) y la canción, que en sí es ñoña, yo la convertía en una empalagosidad. Sin embargo ahora mismo lo que tengo en la cabeza son otro tipo de deseos.  Y empiezo a interpretar la letra como si fuese una esclava suplicando a su amo a que le azote más fuerte. Está estupendo. 

" Nicht die Botschaft zu beklagen
Sollen diese Zeilen tragen
Nur - Ich liebe Dich - doch sagen"

However, I'm pretty sad.

I'm doing what I wanna do, but I feel useless again. This time I cannot look at the sky and receive a miracle from the clouds. It's just I want to stay here, staring at the void of my own delusion. I feel empty again and again, but I love it. I'm away from the night, away from the day, away from the ground. Flying far away.

The darkness makes me avoid all the gazes of the puppets I have played with. I'm a black eye trying to hide himself in snow, and getting frozen. This hate grows inside me, filling my stomach, satisfying my self devotion. I'm talking to my other side. She wants to be a boy, so she cries. Each moan makes me wanna play her so bad, but, you know what? Sometimes I wanna play her as I were a boy. That's the weirdest thing I feel about me. Recalling the gaze behind the mirror, provocative looking and biting her soft lips. And here I go, I'm Mister Self Destruct. Trying to hide the cuts under the clothes, under make up. And allowing everyone to abuse me. 

I damn this chaos, I damn this gruesome pain inside my head. Pushing my head hard against the floor and whispering I deserve this, I deserve this. Bang! Every problem solved by the shoot of a gun in my forehead.

Oaken Woods (II)

- La lluvia me hace feliz. Las gotas de agua que chocan en la cara, es como si la naturaleza nos hiciera caricias. Cuando la lluvia atraviesa mi ropa y llega hasta mi piel, es como si me abrazara. Y me siento realmente feliz y agradecida. 

Estuve andando bajo la lluvia durante media hora, aunque no sentía frío. Había quedado con Zakaröch en el banco de piedra que había en el lago, y a pesar de la lluvia, yo tenía por seguro que él estaría allí. Zakaröch es así, nunca falla su palabra, es realmente un hombre noble.

Pero cuando llegué no estaba. ¿No sería que había estado pensando demasiado bien de él? Quizá era más cuerdo de lo que parecía, quizá se había quedado en casa por la lluvia.

De repente, algo me saltó encima tirándome al suelo y haciéndome comer el fango. Escuché carcajadas detrás mía, mientras me quitaba el barro de las pestañas.

- Eres un cabrón, tío.

- Habrías dicho lo mismo si no hubiera venido, je.

- No lo habría dicho si simplemente hubieras estado en el banco, como acordamos.

- Shh, calla, no te enfades. Si me hubiera quedado me habría aburrido, Miss Always Late.

- Claro, de ahí el idear una emboscada para hacerme tragar tierra, ¿no?

 Zakaröch volvió a soltar unas cuantas carcajadas.

- Pareces feliz, ¿qué planeas ahora?- Acabé por preguntarle a mi pequeña caja de sorpresas.

- Pues no planeo nada, para asombro tuyo. Sabes que prefiero improvisar...

- Zakaröch, ¿qué querías de mí? 

- Dime tú primero lo que me querías decir.

Hace un mes que conozco a Zakaröch, o incluso más. Nos conocimos por una canción, y desde entonces hemos estado hablando. Cuando le veo reir soy un poco más feliz por dentro. Su presencia es más que bienvenida en estos bosques de robles. Es alguien agradable con sus amigos, y un auténtico infierno cuando se lo propone. Tiene el pelo semi largo, bastante abundante, negro y liso. Se lo peina de modo que quedan muchos mechones gruesos en el flequillo y en las sienes. Su piel es morena, sus cejas pobladas pero delicadas, y sus ojos grises azulados, muy claros. Los labios son más o menos gruesos, tiene una sonrisa muy bonita. Sin embargo no es guapo, su expresión la mayor parte del tiempo es amargada y solitaria. 

Pero conmigo no es así.

- Pues te quería ver, es sólo eso. Me gusta hablar contigo. 

- Y me has hecho venir hoy, con la lluvia. Está estupendo.

- Ya, bueno, perdona.

- No, no pasa nada. Ven, que te quiero llevar a un sitio que te va a encantar.

Qué le gusta hacerse el interesante. Sólo me quería llevar a un árbol cerca del lago. 

- Aquí, debajo de las raíces de este árbol, hay una persona enterrada viva. Bueno, ya supongo que estará más que muerta. -Me dijo Zakaröch, así de repente, aunque eso yo ya lo sabía.

- Sí, si ya lo sé. Cuando me bañaba en el lago vi cómo ocurría todo.

- Murió el Líder. Los otros dos se fueron de aquí.

- ¿Sí? ¿Ya se fueron? Que pronto.-Dije con voz apática.- Que desilusión, porque realmente me parecían interesantes.

- Ya, bueno, sé que una vez que le regalas tu cariño a alguien, no es fácil que te olvides si no te traicionan. Pero simplemente se han ido.

- ¿Y qué pasaba aquí? ¿Qué querías enseñarme?

- Sube al árbol, venga, está ahí arriba.

- ¿No me irás a hacer subir para una tontería, no?

- Estaríamos en paz, tú me has hecho venir porque querías verme...

- Bueno, ya, pero mojarse y subir a un árbol mojado no es lo mismo, cabrón.

- Y luego dices que eres la diosa de este mundo, habla bien.

Soportar a Zakaröch a veces es... difícil. 

- Bueno, pero al menos ayúdame a subir, ya sabes que el ejercicio y yo no nos llevamos bien.

- No. Me quedaré abajo y te miraré el culo mientras subes.

- ¿Pero qué? - En estos momentos me tengo que reir.

- Era broma, imbécil. Sabes que no estoy interesado en eso para nada. Anda, súbete a mis hombros.

De repente Zakaröch resultó ser un escalador nato y subió por el tronco como si hubiese una escalera para él. Y de hecho la habia, el muy cabrón se había dedicado a construir una especie de escalera en la corteza del árbol.

- ¿Has visto que bien escalo? -Se rió como un crío.

- Sí, eres maravilloso haciendo una escalera ahí.

Y al final del árbol había una pequeña caseta construída con ramas.

- Vaya, Zakaröch, me has sorprendido.

- Aquí te pienso percutir hasta que no me quede nada.

- ¿En serio? 

Por mí encantada, pero Zakaröch no está interesado en el sexo. Sólo bromea sobre ello, Zakaröch sólo está interesado en escuchar música, dormir, dibujar y tocar la batería. Y por supuesto, robar, meterse en palizas y molestar a la gente. Pero eso sólo lo hace cuando está deprimido.

Ahora estamos los dos en la caseta, completamente empapados, y el hombre me abraza.

- Si tuvieras un hijo, ¿cómo lo llamarías? -Me preguntó, así de repente.

- Pues hay nombres que me gustan mucho, como Ricardo, Guillermo, Eduardo, Fernando...

- Entonces mi nombre no te gusta, ¿no?

- Zakaröch, ¿qué te pasa ahora?

- Nada, quería finjir un ataque de novia celosa absurdo.

- ¿Estás bien?

Seguimos riendo. No hay manera de tomarse nada en serio con este hombre, simplemente es imposible.

- Te quiero regalar una cosa, Mar.

- ¿El qué? - ¿Pero a que viene esta seriedad de repente? Dios mío, nunca termino de entenderle.

- Un pincel.

- ¿Pero para qué? ¿Y por qué aquí?

- Para que me pintes un retrato mío en éste árbol. Venga, dibújame, sé que quieres.

Será cabrón. ¿Como puede saber que estoy deseando dibujarle? Entonces Zakaröch extendió los brazos, a la vez que se abría un agujero enorme en su ombligo. Del agujero apareció un ojo,  a través del cual pude ver una realidad alternativa a mi alternativa de la realidad.

Es como un mundo paralelo al que yo me he creado para huir del de verdad. 

- Mira a través de aquí, y dibújame.

Puse el pincel sobre la hoja, y empecé a sentir una extraña sensación de regocijo dentro mía.

Grief by distrust.

Sometimes I'm as cold as snow inside. I feel my weakness devouring my heart piece by piece.

My eyes guide my shadow to lie, my light to shine. What music is that? A piano cries, somebody is playing in the bottom of my heart. Groan of despair, I just listen and noddle the prays of the naive. Snow is pure white, so why does the humankind remember it dirty? My fingers crawl the ground searching answers, I find nothing but blood coming out from my skin. The big eye is open, sometimes it cries. Each tear is a hallowed river.

Darkness cover me with longs arms of grief. Somebody's moan can be heard in the distance, the voice sounds haunted and the words are ripping out my skin. Who deserves my pain? The silent storm reach my head and causes havoc in my spirit.

Lateralus

I'm amazed. Que bien he empezado el año, estos dos meses compensan mucho todo lo que he tenido que aguantar por casi el doble de tiempo. Necesitaba hacer la fotosíntesis, volver a ser yo, alimentarme de mí misma. Necesitaba perderme en mi mente, inspirarme y volver a ver las cosas con mis ojos, sin el velo del autoengaño.

Hace poco he conocido a un par de personas que, una sabiéndolo, la otra no, me están inspirando muchísimo. Consigo sentirme orgullosa con lo que hago, cosa que no me pasaba desde hace casi siete meses, que se dice pronto y parece poco, peo para mí dibujar es lo más importante y lo que más me gusta hacer, no tiene sentido que no haga cosas de las que sentirme proud. No sé cómo pude llegar a estar tan ciega, siempre me he amado a mí misma por encima de todas las cosas, no sé en que momento exacto dejé de hacerlo para darle todo lo que me daba a mí misma a otra persona que ni si quiera se esforzaba en comprender eso. Que ni si quiera estaba interesada en conocerme.
Me da mucha rabia el simple hecho de pensar que he malgastado siete meses de mi vida en un proyecto de relación que no llegaba a ningún sitio, porque por mucho que yo daba, sólo recibía latigazos. Me quedaría con la parte buena, sí, pero esa parte buena fueron otros siete meses envenenados, que me dieron la esperanza de que todo algún día volvería a ser igual. Y esperé el mismo tiempo que tuve lo bueno, recibiendo lo malo.

Pero bueno, de vuelta a mis ojos. I'm so GLAD :DDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDD

La de cosas que dejé de hacer por estar con él. Y él no valía ni la mitad del valor de esas cosas.

Oaken woods (I)

El cielo estaba nublado, y bajo las copas de los árboles todo estaba muy oscuro. Las ramas creaban un velo de diamantes negros y hojas verdes, de modo que los pocos rayos de luz que conseguían atravesar la elegante cortina daban una imagen de misticismo. Los robles del bosque tenían diamantes oscuros incrustados en la corteza. Era un ambiente mágico, silencioso y pacífico. 

La espesura del bosque se extendía en el horizonte y no había manera de encontrar el final. Debido a la eterna sombra, la tierra y las piedras estaban frías. El agua del único río era azul pálido, parecía tener brillo propio. El río fluía a través del bosque, dividendolo en dos secciones, hasta desembocar en un lago de agua helada. Frente al lago, había un gran banco de piedra blanca.

Tres jóvenes estaban sentados allí, contemplando el brillo del lago, sin llegar a apreciar todo el poder que contenían esas aguas. El de la derecha era el líder, sus palabras eran tan fuertes como su mandíbula. Sus manos se movían mientras hablaba. El del centro era el mayor,y además de ser el que más sentido común tenía, su carácter era suave y sus palabras amables. El de la izquierda era el observador, era un tipo con una nobleza inaudita.

Los tres charlaban aunque desde el lago no me llegaban sus voces. 

- El lago y sus ojos brillan con la misma fuerza.- Dije para mí.

Me dediqué a observarle desde el agua, pensé que no me vería. Pero me vio. Se quedó callado unos instantes, y luego hizo como el que no había visto nada. Siguió hablando con los otros chicos. 

- Es curioso, no sé que hacemos en medio de la nada.- Dijo el líder.

- A mí me gusta este sitio en medio de ninguna parte, creo que estamos los tres solos.- El mayor habló.

- Sí, bueno, yo me quiero ir a mi casa.

Así que no quería estar aquí. Yo pensaba que sus ojos brillaban con la misma fuerza que el agua, así que hablé con los árboles. Ellos acataron mis órdenes, y los que estaban próximos al líder empezaron a extender las raíces hacia el muchacho, atrapando sus piernas y sus brazos, y tirando de él hacia el fondo de la tierra. 

El joven gritaba y sus amigos trataron de rescatarle tirándole de los brazos, mientras se hundía más y más en la tierra. La arena empezó a llenarle la boca, la nariz, los ojos, hasta que se hundió profundamente en el suelo. Murió, enterrado, con los ojos abiertos y llenos de arena, en el abrazo de las raíces de un roble.

- Antes vi una mujer en el agua. 

- A veces era gilipollas, pero era buen chaval.

- Ya, a mí también me jode, era por cambiar el tema.

- ¿Donde dices que la viste?

- Por esa zona. -El chico noble señaló con el brazo extendido al sitio donde estaba.

- ¿Estás seguro, yo ahí no veo nada. -Dijo el mayor, mirando exhaustivamente la superficie del agua.

- Sí, nos miramos a los ojos.

Los dos chicos se acercaron al agua poco a poco, sin dejar de buscarme en la superficie. El chico noble se arrodilló y metió la mano en el agua helada.

- Joder, está congelada. -Se levantó rápidamente y se secó la mano frotándola contra los pantalones.

El amigo se rió, y tocó el agua. 

- Sí que está fría, coño. ¿De verdad crees que había alguien aquí?

- Yo que sé, después de esto ya no sé.

Los dos miraron al banco de piedra desde donde estaban. Echaron de menos a su amigo, se abrazaron.

Los ojos más brillantes del mundo

Los ojos más brillantes del mundo se esconden tras un escudo gris. El tipo se quiso despedir de ella, pero ella no tuvo en cuenta que no podía bajar las escaleras. Se conocían de no hace mucho tiempo atrás, y ella estaba a punto de irse. Él realmente quería verla por ultima vez, antes de que cogiese el avión a Viena. Pero la chica no tuvo en cuenta de que estaba en silla de ruedas, que no podía bajar las escaleras. Se enfadó con él por no haberse despedido. 

- ¿No pediste ayuda?- Dijo alguien en la sombra de su habitación.

- No, no me atreví. Creo que ella se sentía incómoda cada vez que se quedaba conmigo. Y sabía que a penas salgo de mi casa, no le importó una mierda que al final no estuviera ahí.

 - Yo la maté por ti. Sé que no querías que se fuera, y le mordí el cuello.

- ¿Que hiciste qué?- Preguntó el hombre en silla de ruedas.

- La maté. En principio la quise convertir en vampiro, como yo, pero no sé por qué no se convirtió. Lo siento.

El hombre no amaba a la chica, ni si quiera se lo había cuestionado. 

Los ojos más brillantes del mundo se quedaron arañando la ventana. Las nubes eran grises y la luna alumbraba triste y debil los tejados de los edificios. Las sombras de la habitación empezaron a tomar forma, dando vida a una criatura pálida. El lloro de la noche palpitaba en el regazo del hombre con los ojos más brillantes del mundo, quien no sentía las piernas desde hacía mucho tiempo. Arrepintiéndose de tantas cosas, se arrastró como pudo hasta el pasillo. Sus brazos eran débiles, pero al menos podía moverse con ellos. Dandose a sí mismo una imagen de desesperación, deseó acabar con todo. Cerrar todas las heridas.

Las sombras contemplaban el viaje del hombre hasta el pasillo vacío. Los enfermeros charlaban con las enfermeras, pero su alegría siempre era disuelta por las tragedias de la noche -a veces gritaban, otras conseguían escaparse...- y esta vez se apagaban los ojos más brillantes del mundo, volando por las escaleras.

Fue hace mucho tiempo, vivía un joven aficcionado al aeromodelismo. Su hermana pequeña era preciosa, y carismática. Tenía muchos amigos y cautivaba sonrisas a todo sitio donde iba. Una tarde la muchacha conoció a un imbécil, que no paraba de decir insensateces. La chica orgullosa quiso enamorarle, ya que fue el único que no había caído a sus pies, y se dio cuenta de que el chico era extremadamente introvertido. Al principio solo hablaban de música, luego la chica le contaba sus problemas y él se quedaba callado. Empezaron a hacer amigos en común y a salir, pero a veces él no iba. La chica empezó a enamorarse de lo que él parecía ocultar, pero él no le correspondía. Hasta que tres años después ella tuvo que marcharse a Viena junto a su familia. La semana anterior el muchacho no había dado señales de vida, y ella quería despedirse de él, por lo que le llamó a su casa, pero él le contó que le habían dado una paliza, que no podía andar. Que fuera a su casa. Ella pensó que era otra excusa, y se enfadó con él. Finalmente se fue a Viena.

Yo desde que era niño tengo los ojos grises y la piel muy blanca, como los vampiros. Hay días en los que mi enfermedad me hace creer que soy uno de ellos, y trato de alimentarme de sangre humana cueste lo que cueste. Mi padre me dió una bofetada cuando tenía seis años, pero se dió cuenta de que yo necesitaba otra cosa. 

De más joven conocí a la única persona que se abrió a mí, y fue por orgullo en un comienzo. Yo no me abrí a ella, pero aún así la escuchaba. Me era agradable estar con ella. Tenía un buen hermano que quiso compartir su aficción conmigo al ver que yo no me relacionaba con mucha gente. Sin embargo yo negaba compartir mi vida con él, porque me consideraba un tiesto y no quería aburrir a nadie. Siempre pensé que merezco estar solo y ser abandonado, por tener el deseo de matar a todos, pero aún así esta chica intentaba entenderme. Creo que en algún momento empecé a gustarle, y me asusté. Un día deseé que me matasen, estaba bien harto de pensar que no merezco nada bueno. Los vampiros son criaturas del demonio, yo sólo soy víctima de una enfermedad mental, o eso me decía mi madre. Pero cuando se murió, reflexioné un poco más sobre ello. Quizá yo no era ni un enfermo ni una criatura del demonio. Tan solo soy un engendro que necesita medicarse cada vez que quiere parecerse a un ser humano. Me metí en problemas una vez que mordí a una chica y su padre pensó que la quería violar, me dio tal paliza que acabé hecho polvo. Ese mismo día, recuerdo cómo me caí al río volviendo a mi casa, y me golpeé la cadera contra una roca. Inmediatamente perdí la sensibilidad en las piernas, pero me asusté mucho, me di cuenta de que no quería morir.

En esa semana me llamó la chica, mi única amiga, para decirme que se iba a Viena. Cuando quise vivir, mi vida se iba volando a otro país. Me volvía a quedar solo, y mi padre, harto de mi, decidió internarme en un hospital. Allí me daban la medicación que me hacía falta, y la soledad suficiente para que me inventase más vampiros fantasmas que me acompañasen en la tristeza. Empecé a matar con la imaginación a la chica. Hasta que no pude más.

Todas las enfermeras que han entrado a cuidarme me han dicho que tengo unos ojos preciosos. Pero estoy harto de no hacer nada, de estar quieto pasando las horas, de no poder recurrir a mi enfermedad para olvidarme de mi supervivencia. Muchos días he pensado en el pescador que me sacó del río cuando me caí. Ojalá me hubiera dejado arrastrar por la corriente como a un animal muerto. 

Hoy he pensado en volar, en el vértigo. Y así acabé aquí, contemplando con estos ojos el hueco de la escalera. A partir de aquí mi mitad humana y sensible morirá, pero lo hará junto a la mitad desconocida.

Y así es como se apagaron los ojos más brillantes del mundo.

PD: Me dijeron que me inventase una historia a partir de dos personas que no se pudieron despedir por culpa de que una de ellas estaba inválida. Me encantan estas ideas, pero no me terminan de convencer. Espero que al individuo que decidió inspirarme le guste. Y voy a estudiar química ya, coño, que mañana es el global xD

Nine Inch Nails

Añoro los pocos meses cuando podíamos llorar de felicidad. Todo lo que nos queríamos. Comer helado en el paseo marítimo e insultarnos a ver quien se había manchado más. ¿Por qué todo eso degeneró tan rápido? ¿Culpa mía? ¿Tuya? ¿De los dos? Yo tengo mis teorías, tú dejaste de crecer conmigo. 

Pero me acuerdo de lo bien que sabía tu nariz por dentro.

¿Y por qué sigo queriendo todo eso, después de que decidieras demostrarme que no era importante para tí? Quizá de ese niño si lo era.

I still recall the taste of your tears.
Echoing your voice just like the ringing in my ears.
My favorite dreams of you still wash ashore.
Scraping through my head 'till I don't want to sleep anymore.

You always were the one to show me how
Back then I couldn't do the things that I can do now.
This thing is slowly taking me apart.
Grey would be the color if I had a heart.

In this place it seems like such a shame.
Though it all looks different now,
I know it's still the same
Everywhere I look you're all I see.
Just a fading fucking reminder of who I used to be.

My favourite dreams of you still wash ashore

Tener un lienzo de piel en la espalda, y dibujar sobre él las historias de una niña. La aguja es un pez nadando por la espalda, formando ondas de sangre.

Hace cuatro noches dormí con una serpiente debajo de mi cama, hoy he dormido atrapada en las garras de Morfeo, que me clava las uñas en las articulaciones. Me es imposible acordarme de él mientras estoy despierta, tengo muchas cosas en las que pensar. Sin embargo, cada noche se repite. Esta noche te podrías haber cortado los pies con una lata si yo no te hubiese avisado, pero ¿qué hacías descalzo? Paseándote por mis sueños como si aún estuvieses en mi vida. Y el cielo burlándose de mí, despejado y claro. 

Fuentes en un jardín precioso, sé de donde vienen y no es de tí, tu mundo lo abandoné antes de que los ébanos de cartón me aplastasen la cabeza. Y te eché de mi mundo.

Pero no te confundas, no son pesadillas lo que tengo, lo malo es sólo el sabor amargo al despertar. Tan solo estoy esperando a tener un sueño lúcido, para inventar mi espada y atravesarle el corazón al verdadero monstruo. "Devil speaks in the way she will manifest".

Aliviar las llagas de tu veneno, al final te corrompiste y te volviste como ellos. Doch mein Herz is Rein wie Blütenweiss. Tanto decir que yo me escondía de todos, pero tú te escondías de todo lo que yo te pude haber enseñado, negándolo y cerrándote en ti mismo y en una mente como la de muchas personas a las que nunca consideré personas, porque para mí una persona es alguien que sabe reinventarse, abrirse al mundo y escoger de él lo que necesitas. Y tú has acabado creyendo que eres autosuficiente. Ese es el mayor error de todos.

Schmutzige Wolken

Distorted eyes, erratic voice whispering. Distorted sight. The prayer of the naive. I do believe in the wide opened hearts to oblivion. A world ending, the variables of God and all his angels. Imperfect skin, constantly searching for caress. Pretentious whore pretends to be pretending happiness and she's happy for real. Hands covering Slenderman's no-face. Yearning hearts in the fire of forgetfulness.  Distraction in hypnotism, mesmerized fangs of mine. Several severed head's snakes. Where is the hypnotist? Making such a nonsense world for everyone else, meanwhile I hide in the gardens of Sourness. Such inspiring fingers touch me when I don't want to be touched. Writing about birds that turn on the lights of our dreams. The easier the cube is, the less wanted are the desires. The most awkward the landscape is, the most wanted it becomes to the painter. Short metaphors to drive me hell or paradise. Nevermind, because I don't have the keys, otherwise I wouldn't write to the devil about the contamination of loneliness. So many dirty clouds, schmutzige Wolken.

Su piel es clara, aunque no blanca. Sus ojos marrones se dibujan perfectamente y sus cejas se arquean suaves y delicadas en su frente. La nariz pequeña y fina, dibujada con bonitas líneas. Los labios son del color fundido entre el rosa y el naranja, y se doblan en una sonrisa aunque esté seria. Un rostro sereno y una expresión amistosa. El pelo castaño, largo, con el flequillo hacia un lado. Liso, quizá con alguna ondita en la melena.

Su cuello es fino y sus hombros estrechos, a diferencia de su pecho redondo y firme. La cintura es femenina, las curvas están bien puestas, las piernas son perfectas. Todos los ojos reconocen su belleza, no hay una sola persona en el mundo que no la admire.

Toda su imagen es armonía, y dentro de su cabeza el sol brilla para que las flores crezcan. Todos los niños la quieren mucho, es como la madre perfecta. Todos los hombres la desean, porque no solo físicamente es la novia perfecta. Ninguna mujer es capaz de envidiarla, ella es bondad y siempre perdona, es la amiga perfecta. Tranquila, amable, simpática. Me pregunto cuánta gente hay así en el mundo, porque aún no he conocido a nadie como ella.

Random

But fine.

Once upon a time there was a bar called Frenzy, where couples were forbidden. You had to stay alone, otherwise you couldn't get in. The purpose of the project was to enjoy creepy music and know creepy people you hadn't seen before. You could laugh or cry, be the happiest or just another mourner. People was there for nothing but talk with the unknown ones.



She sang and said she felt so pretty. I said that her face was unpleasant and she removed her mask. Tears fell down her cheeks.

- It must be truth, I'm not so pretty- she said after taking off her charade.
- I don't get it - I said- you've taken off the mask that made you gruesome, so why are you crying now?

 She laid in my arms and started sobbing. I closed my eyes and thought in nothing. The walls were bloodstained, the floor was red and sticky because of the dropped alcohol.

Another day, I stayed in blank. I felt sorrow for myself, I was in pain. Keeping my mourner thoughts with me, somebody whispered in my ear.

- Did you hurt that girl?

I looked right to the couch behind me and saw a ghost girl with shark teeth.

- Who's she? -I asked.

- The girl with the charade.-I had as a response.

Weeks after, I came again. The walls were even dirtier, with blood splats everywhere. Laying on the floor, there were several human arms and hands without live.

- What's all of this? - I asked to the barman.

- Oh, don't worry, it's just somebody who killed some people. Just a gore fetish, you know. -The barman said.

- Well, fetishes are fetishes, I can't deny I have some too. - An awful boy joined the conversation.

That was such a random chat, in which I was involved. I'd like to have said I loved his nose.



I was so worried about the number of severed human members that I decided to come the day following. However, when I reached the local, there was any arm.

Each time I arrived the place, new questions were born in my thoughts.

I tried to walk in your shoes and it came to my mind.

Muros de piedra de un antiguo castillo. Precioso y fuerte, glorioso y firme, se levanta sobre unas ruinas malditas. Bajo las pesadas murallas de gloria se esconden laberintos con trampas envenenadas.

El Rey del castillo, que no dios, se sienta en su trono una vez más. Cree que ha vuelto a ganar la guerra. Sin embargo la maldición está por encima de ganar o perder. 

El Rey recuerda la batalla de su pueblo, todos sus soldados fueron derribándose uno a uno, cayendo en vano en el campo de batalla. La fachada de su castillo intacta, su moral se derrumbaba. Al final tuvo que recurrir al soborno para ganar la Guerra, y como su primo el Rey Midas, pensó que lo más importante era el dinero. Y las mujeres, por supuesto, ya que para él eran objetos.

Todo extranjero que se encontraba con el castillo pensaba lo que la fachada del rey sugería: "Qué importante debe ser este reino". Los guardias paseaban tranquilos de puertas de su casa hacia fuera, proyectando en los ojos de los habitantes un estado de bienestar y prosperidad. Cuando éstos señores encargados de la seguridad del castillo entraban en sus casas, engañaban a sus mujeres con otras mujeres-objeto, levantaban la mano a su esposa e hijos, y se creían los reyes de su pequeño mundo.

El Rey creyó en las apariencias, confió en ellas. Pero llevaba una armadura de guerra, que lo atrapaba y se movía por él. El monarca dejó que la armadura le llenase el cuerpo de ira, orgullo y vanidad, y su pobre corazón empezó a hacerse pequeño y podrido en su pecho. Quizás cuando se quitase la armadura, la cual llevaba cada vez por más tiempo, sintiese las llagas del miedo en su piel. 

No mucho tiempo atrás, el veneno se escapó del pozo, y el humo empezó a filtrarse por el suelo y las paredes. Con los pulmones del rey no fue diferente.

Y aquí entro yo en la pequeña historia del Rey, que se creía importante gobernando el pequeño reino de su vida y manejando dinero, ya que no podía manejar a las personas. Discursos políticos, mentiras envenenadas, sonrisas hipócritas. Y yo, la gran Diosa, que no reina, de mi gran mundo interior. La gran reina de sonrisas, hielo y fuego. Quise intentar curar el odio del Rey, convertirlo en una persona sana mentalmente hablando, pero el veneno que su perdición había inyectado en su sangre le está corrompiendo más y más, hasta que quede hecho ruinas al igual que los cimientos de su castillo.

Lo que el Rey no parece entender es que todos somos reyes y dueños de nuestras vidas, conscientes de lo que queremos y de cómo lo queremos. Algunos más inteligentes que otros, algunos quedan más en ridículo (plantandose en casas ajenas amenazando con lágrimas en los ojos) y otros quedan en estima. Algunos con sus actos hacen que se les pierda el poco respeto que se les tenía, y otros demuestran con su frialdad que realmente nada les tumba. Algunos aceptan rápido las desgracias y es como si nunca hubiesen recibido ningún palo, y otros hacen de un simple corazón roto una vida hecha añicos. Pero todos tenemos en nuestra mano el dedo que elija nuestra voluntad y seleccione lo que más nos haga felices o nos convenga. Y si realmente hay algo que realmente me guste en mi cuerpo, son mis manos.

Das beste auf Gottes

Momentos como éstos me hacen darme cuenta de que si me quejo por algo, es por gusto. Me encantaría ser madre algún día, crear a alguien tiene que ser maravilloso. Crearme a mí lo tuvo que ser, mis padres me lo demuestran cada día. Yo podría haber sido muchas cosas, podría estar sorda por una infección que le costó a mi madre el vestirse con el mismo jersey y pantalón un año entero para poder pagarme un pediatra privado. Podría estar en una silla de ruedas, pero mis padres se esforzaron en que nadase en el club de natación y corregí prácticamente toda la desviación de columna que tenía. Supongo que si hubiesen tenido dinero para más, me estarían dando lo que pudiesen, ya que siempre me han dado lo mejor tanto a mí como a mis hermanos. O no... mi opinión del dinero es que corrompe a las personas.

Estoy segura de que cualquiera con dos dedos de frente se mete un día en nuestra familia, y se da cuenta del respeto y el cariño que nos tenemos. Quizá haya familias mejores, pero a mí la que me gusta es la mía. Me han dado la vida, unos valores, una inteligencia, y dignidad, además de otras cosas que tienen menos valor (aquellas cosas que cuestan dinero). 

-

Trato a las personas en proyección a cómo me tratan ellas a mí. Siempre me han molestado las personas hipócritas, y debo pedirme perdón a mí misma por haberlo sido a la hora de tratarlas.

Nunca me había inspirado tanto una mujer.

Pero hay que tener en cuenta que me encantaría ser psicóloga, y esa mujer neurótica es el veneno que corre por las venas de toda una familia. SUCH AN INFECTION SHE IS! Lo mejor es que éste tipo de cosas me inspira y me hace feliz x)

Who doesn't know my name.

Estoy sentada en un banco del parque. No estoy pensando en nada en concreto, los días oscuros vuelan lejos como paños de seda, acariciando cicatrices de heridas que creía incurables. Nada será para siempre, nada se irá para siempre. El pequeño secreto de un pintor es un lienzo blanco, que va coloreándose con trazos de distintos pinceles.

A mi espalda tengo un castillo que se levanta hacia un cielo en el que hay un dragón. Los ladrillos son firmes, las formas sublimes. Sin embargo, el dragón se sostiene en el aire con las alas desplegadas por completo, y rompe toda la serenidad del paisaje.

En frente mía hay un gran agujero en el suelo, donde niños pequeños juegan y se empujan entre ellos. Han decidido rascar en el tronco de mi árbol de carencias, pero no comprendo sus motivos. Si me arañan la piel, mi sangre será la misma en heridas diferentes. 

Apoyo la barbilla en el banco, acaricio las tablas. Yo también quiero hurgar en mis heridas, pero la sangre me da miedo. Tengo miedo de regresar al hotel donde clasifico a la gente según va entrando o saliendo de mi vida. A él puedo volver herida o sin un rasguño, pero sé que hay muchas cosas que han cambiado en muy poco tiempo, y no he estado supervisando esos cambios. Sé que en uno de los cajones de una habitación tengo guardadas cosas que alguna persona se olvidó al marcharse para siempre, más cosas que recuerdos. Y muchas habitaciones están ocupadas con recuerdos, y sin sitio para nadie más.

El camino desde el parque al hotel no se me hace tan largo, he ido pensando en mis cosas. Ahora entro por las puertas de cristal, y lo primero que veo es la recepción. Una recepción mucho más grande que la que hubo hace un tiempo atrás. El ambiente es más frío, más sobrio. Ya no entra tanta luz por las ventanas. A la izquierda están las escaleras, inundadas de agua. Hilos de agua resbalan formando pequeñas cascadas en los escalones. 

De repente recuerdo un sueño que tuve, donde morían ahogadas muchas de las personas a las que aprecio. Recuerdo que extendí la mano en el agua profunda, y rescaté a un simple gato blanco. Salí de la cueva con las manos vacías, porque el gato huyó de mí, por lo que regresé a por las personas que sabía que estaban en peligro. Poco a poco me extendían sus manos frías, insensibles. Todas las personas estaban muertas, y no quise salir de allí.

Con un sentimiento de melancolía inexplicable, me decido a subir los escalones mojados. Estoy descalza, y el agua helada entre los dedos me hace dudar. A medida que avanzo todo está más oscuro. Mi hotel se está inundando, ahora estoy en el primer piso y el agua ya me llega a los tobillos. Tengo miedo, todo se parece mucho a aquel sueño. La recepción está completamente hundida, los papeles están suspendidos en el agua, por todas partes. Tengo la opción de buscar el motivo de la inundación, y destruirlo, pero prefiero contemplar la experiencia ahora que la vivo, por mucho miedo que pueda tenerle.

The mockingbird.

Tú y tus ideas extrañas, después de tanto tiempo sigo pensando lo mismo. Pero, ¿y lo que molan? Hace tiempo cometí un error, sabes que no me arrepiento de mis errores, pero es que éste me hace sentir como una imbécil. Como en la canción de System of a Down, Kill your Rock n' Roll (So I feel like the biggest asshole!)
¿Por qué exactamente decidí no hacerte caso? No lo sé con seguridad. Fue una mezcla de cosas, el miedo a quererte demasiado, el miedo a perderte, el tenerte lejos para darte un abrazo. A día de hoy sigo pensando que no merezco perdón de Dios por haberme enfriando tanto contigo, y que tú mereces todo por seguir intentando que siguiésemos igual. Realmente es lo que mejor me pasó el año pasado, que volviesemos a hablarnos.

Conectábamos tan bien que no ha hecho falta que volviésemos a coger confianza, es como si el tiempo no hubiese pasado, al menos para mí. A ti te jodió todo esto, y me siento fatal, porque te quiero incluso más que antes y sé que es porque tú insististe.
Me hace gracia cuando me dices que no eres tan ñoño, porque esa es una típica frase mía de cuando me pongo empalagosa. Pero, chico, ¿qué le vamos a hacer? Somos así entre nosotros, yo al menos te adoro xD
Me encanta cómo eres conmigo, eres un amor, la verdad es que no ha pasado ni un sólo día en el que no te haya tenido en la cabeza, pensando "a Carles le gustaría esto", o "a Carles le haría gracia lo otro". Si hay algo que me gustaría es traerte a mi casa, y compartir mi vida contigo aunque fuese una semana. Mis payasadas, tus desayunos a las una de la tarde.

Imagínate si fueramos hermanos, a mi madre le entraría un infarto con el desastre de las dos habitaciones juntas xDD Tú escondiéndote de que no te pillen con el ordenador y a mí quitándome el wifi a las doce... Para mí eres una estrella (una un poco comunista jijiji).

Me pregunto por qué nos pasan tantas cosas parecidas, lo de tu ex, el mío... Y por qué no te habré hecho caso en más de un momento ("las palabras de Carles suenan en tu cabeza: Mar, cada cosa a su tiempo"). Supongo que por mi falta de sentido común me va cómo me va xDD

Nunca suelo esperar nada de nadie, sin embargo puedo estar deseando muchas cosas, algunas pasan y otras no. Me encantaría estar abrazándote y haciéndote cosquillas, ahora mismo te haría la cena, la verdad, porque tengo hambre xD Te quiero muchísimo, eres de las pocas personas (con tantas faltas de hortojrafía) de las que me siento orgullosa. You're a thousand times wonderful. Ojalá, ojalá, como dices tú, te tuviera tan cerca como cuando te veo por la cam, pero en persona. Al principio no querías que te llamase por teléfono, por la voz que tienes, y te acabaste riendo de mi acento andalú D: Y ahora hablando por la cam haciendo payasadas... xD Quedan 4 minutos para que sean las nueve, y me estés petando el chat de:
Mar
mar
mar
mar
mar
mar
mar
mar
Eres mi troll favorito, Carles xD

Y eres la primera persona a la que le regalo un dibujo de los míos, de los bonitos. No de los dedicados en plan coches, o personajes de anime... No. Un dibujo que sale de mí ^.^ porque fue dibujar mientras estaba hablando contigo, y el boceto salir solo xD

Mockingbird...

...and hummingbird.
El pequeño pájaro carpintero deja que otras aves aniden en su propio nido. Deja que coman su comida y arañen su corazón. Los días pasan y los recuerdos empiezan a convertirse en melodías. El ruiseñor sabe una canción que te hace cruzar el océano cada vez que la escuchas.
- Mockingbird, you're such a weirdo. -Woodpecker said to him.

El pequeño Mockingbird sabe de mis "tardy afternoons in Utopia", porque se las cuento cuando descanso de picar cada vez más profundo en este árbol de carencias.


Y así, la noche cerrada me abraza por la espalda. La luna brilla en mi frente, y mis heridas no están a la luz. Mockingbird canta para ahuyentar el silencio del bosque, y el dolor se convierte en una lluvia suave. Todo está limpio, la escarcha se ha derretido. Ya no tengo frío, siento que Mockingbird me dedica una de sus canciones, como lo hizo hace unos años atrás.

Woodpecker (II)

I'm not alone anymore, I've seen a mockingbird on the sky. I'm no longer sad.

When my walls are bloodstained.

You help me to clean everything, you clarify me and when we talk I feel I'm swimming in pure water. All my pains disappear after we talk about them.
All that emotions we've had when we met for second time, I don't want them to go. I wish you were here, I want you to be happy. That's so sweet I guess, but I really do think so. We should embrace each other's  souls as long as we can. I know you're all ears when it's about me, and you know I'm all for you when it's about you.

I remember first time we met, our relation is stronger and it's keeping growing. I promise I wont die before meeting you.

Woodpecker

Keine Führer.

Escondido entre el hielo y la escarcha. En el ruido. Los árboles, sin hojas, son meramente líneas negras dibujadas en vertical en el horizonte. Un pequeño pájaro carpintero decide quedarse en un agujero, en uno de los miles de árboles que hay alineados en el bosque. En su pequeño escondite de madera intenta olvidar que es el último pájaro carpintero del paisaje. Piensa dormir hasta convertirse en otra escultura de hielo. En el fondo de su agujero se forman charcos de sangre, pero él sigue picando el tronco. No le importa si se le rompe el pico, si se le astillan las uñas de sus patas. Quiere esconderse en lo más hondo del árbol, donde esté tan oscuro que se olvide de que no hay nadie en ese bosque helado. 

El único sonido que perturba el silencio del bosque es el viento, que trae consigo el taladro suave del ave picando el interior del árbol. Es lo único que hay en ese mundo, árboles negros, nieve y un pájaro carpintero, que finalmente atraviesa el árbol con su pico y cae al vacío en medio de su soledad.

Meanwhile, doing my english homework

The sound of bell drowned out by the creepy noises anyway.

Oh dear angel of junk food! I'd love to have a bag of chips and a extra large hamburger.

487

I feel awkward with myself.

The nobodie

"Tu a mi si me conoces, pero yo a ti no"

Te has pegado dieciséis meses estando "conmigo" y me sueltas esto. Yo me quedo a cuadros. Sé que me he dedicado mucho tiempo a escuchar cosas que no tenían absolutamente nada que ver conmigo, siendo una estúpida y aguantando cosas que ni me interesaban. Entonces, ¿para qué me querías? A veces tenía la sensación de que no te interesabas lo más mínimo por mí... ¿Qué pensabas cuando decías que me querías? Físicamente hablando, supongo. Porque si bien dices que no me conoces... Si no tienes ni idea de mis líneas, y mis caminos, ¿qué te gustaba de mí?

Con lo bonito que es enamorarte de la manera de pensar de alguien, y perderte en sus entrañas. Que es maravilloso que alguien te de el permiso para ver a traves de sus ojos. Yo te di ese permiso y tu no viste una mierda. Pero la culpa es mía, por estar tan ciega y creer que realmente sabías como eras. Y no, más de una vez pensé que llegabas a entenderme, pero veo que me mentiste como un bellaco.

Ahora me dices de olvidar el pasado, ahora que no somos nada. Pero tú bien que me recordabas que me había tirado a un actor porno, tú bien que me recordabas mis errores. Sinceramente, soy noble y lo suficientemente imbécil como para olvidar todo el dolor y quedarme con los buenos recuerdos. Estabas enfadado, qué excusa más típica de ti para llamarme zorra.

Si me conocieses, sabrías que soy muy serena y que no tiendo a enfadarme casi nunca. Y aunque parezca que sigo feliz y a mi rollo, te estoy matando por dentro.

Mira que darte la oportunidad de que vieses dentro de mi cabeza, y tú te dedicaste a ignorar mi propia música. No entendías las cosas y te enfadabas. Llegué a escribir muchas cosas que no hice públicas por miedo a que te enfadases. Tan solo porque necesito escribir las cosas para darme cuenta de lo que me pasa.

Aún así sabes que he sido una hipócrita y una falsa. Pero no ha sido conmigo misma, eso nunca. Lo he sido para intentar entrar en un mundo que no era el mío. ¿Pero tú intentaste eso conmigo alguna vez? Lógico que digas que no me conoces. Te di la oportunidad, y ahora me pides otra.

Justifícate todo lo que quieras, me puedes querer todo y más. Pero es amor físico, ¿no? Porque si no me conoces...

Todo esto para decir que tengo buen corazón, pero ahora te vas a comer mi orgullo si lo que quieres es ser mi amigo... ¿No quieres empezar de cero? Ahora mismo he olvidado todo sobre ti. Ala, sorpréndeme.

Four corners.

I'm here staring at the square. It's moving and I watch it, it's quiet and I can't touch it.
It's surrounded by squares, it isn't the biggest one, not the smallest one. Perhaps it's just a square but I believe it has more than four corners.

I knowed me so well...

Mind of frenzy. 

Feeling puzzled in a vast abyss of silence, I think I deserve hope and peace, but my inner feelings desire my suffering. The rust in my head is grinding my gears, I can't remember who I am. I've lost my free mind in sixteen months of devotion. I don't regret anything I've done, I've cried of happiness. I've begged for happiness.

Where I am? I can't understand myself. In a black line, I'm a mourner. I'm giving my own oblivion. I can't feel sorrow for anything I said, any pain. I've walked away from myself and I really regret that. These eyes are like black holes staring at me from the mirror. These eyes owned to me once upon a time. I feel this is a sarcastic fight between me and my inner hunger.

I'm asking to me: What have I done? I'm so big and frenzy to stay quiet waiting for somebody. I can't recognize me, what have I done, what have I...?

I don't deserve anything, just the craft done with my both hands.

Hm

That was weird.

Me encanta el puré de patatas. Tengo hambre y quiero eso, no otra cosa. PURE DE PATATAS POR FAVOR. QUE HAMBRE. Hacedme la puta comida ya, cabrones, y traérmela al cuarto que me da pereza moverme xD