Creep

Una larga y monótona carretera a veces se ilumina cuando durante la lluvia, los faros de los coches descansan en colas largas tras un semáforo rojo.

La lluvia cae y cae incesante en su trabajo, el cielo negro y nublado, los cristales sucios, el humo, el silencio.

Y de repente una pluma blanca flota entre los edificios. La brisa hace que se deslice por las calles, y en su descenso la observo viajar, casi alcanzo a rozarla con la punta de los dedos.

Debe de venir de un mundo perfecto.

¿Será del ala de un ángel?

En su caída, aterriza en un charco ennegrecido por la contaminación. Dentro de él también flotan desperdicios y cartones. Todo el brillo se ha perdido. La pureza se corrompe.

Y giro la cabeza. Hacia atrás.

Donde había árboles hay pinceladas salvajes de unos edificios altísimos. Todo negro, y en la niebla el color de los semáforos y farolas forman puntos difusos que hieren mis pupilas. Por más que mire al cielo, ni un rayo de luz atraviesa la espesa atmósfera. Ni sol, ni luna, oscuridad. 

¿Me sacará de aquí ese ángel? 

Si es que eso venía de un ángel. 

Y, ¿qué ángel querría visitar una ciudad como esta? Hecha añicos ladrillo a ladrillo, queriendo volar desde el tejado de los rascacielos, abriendo las alas y cayendo en los charcos con cartones. Ningún ángel va a venir.

Pero imagino un final en el que un ángel dice que los ángeles no existen, pero aún así me da la mano y volamos. Y vivimos.

Pero sólo estoy soñando despierta. Cojo la pluma, la guardo, llego a casa. La lavo. Es tan blanca y pura como antes, aunque mi cuerpo y piel siguen sucios. Mis pies cansados tienen cristales clavados. No sangran las heridas.

Me siento en el suelo. Alzo la mano por encima de mi cabeza, sosteniendo delicadamente la pluma entre los dedos. Y la dejo caer. Flota en el aire, ¿cómo puede quedarse casi estática en semejante aire cargado y pesado? 

El movimiento grácil en el aire me recuerda que soy de plomo, que mis manos y mi mente antes solían volar como ella.

La pluma se posa frente a mis pies. Tanta perfección me hace llorar. Aparto la mirada.

Y vuelo al asfalto.

You're making my heart turn into cinder.

Who's Atenea without Kratos?

I used to think about future. I had a youth full of dreams. Those wasted memories are haunting me.
I wanted to be an awesome artist.
See? The lakes I didn't paint. See? The constellations I could see in the freckles of a stranger. See? All the wasted inspiration.
I wanted to raise a child, call her Glory, or Victory. But my life is such a lame, and I've dreamt in vane.
Now I'm more likely to be seen alone staring at a sunset, yearning for those hopes to come alive again and give me faith.
These dreams are gone.

Here I sit alone, not falling, not waiting, just giving life to the ashes of my heart.
I will never raise a child. I will never have Glory or Victory. I'm such a loser. I'm a mourner.
They will never understand why did I drink my hopes.
Wasting my watercolours in an everlasting hug, wasting my tears in a life I will never have.

Nunca una canción de ni 3 minutos me había hecho llorar 3 noches seguidas.

No puedo salir a la calle.

No quiero estar sola.

Necesito algo de calor, necesito contagiar falsa felicidad para hacer feliz a la gente y así sentirme alegre.

Shine

Como una perdedora. Como mil perdedoras. Como la reina de todas ellas.

Los anillos de plata se tornan negros, el polvo los consume tanto como me consume a mi.

Un gran camino de piedra, tresmil kilómetros. Ha llovido, ahora es de noche.

En cada charco me encuentro un lirio, una gota de sangre, y una carta que no me atrevo a abrir.

Ilusionada, sigo el camino, recogiendo cada lirio, bebiendo cada gota de sangre, ansiando desprenderme de la cobardía que me impide abrir las cartas.

A veces pienso que estoy caminando sobre una gran muralla en la Luna, otras veces pienso que corro como una rata escurridiza en un laberinto subterráneo lleno de cieno.

Cuando estoy en la Luna, las estrellas se unen entre sí, formando figuras de luz, de las cuales me separo. Y vuelvo al camino de la rata, en el cual soy un aburrimiento. Y una caña de pescar me vuelve a subir a la Luna. Y de vuelta allí, resbalo por sus alcantarillas heladas convirtiéndome otra vez en ese ser que tanto asco suele dar a todos.

Inestable.

Quizás.

Pero no, se bien qué quiero y a qué juego, esto sería feliz si no fuese por que mi vida parece una corrupta película de Todd Solonzd. Mientras intento no morir, llamo a la fe, a que me ayude. Si sobrevivo... Pero no, soy muy pesimista. Estoy sólo esperando el abrupto final que me separe de la Luna, ya que sé que si pierdo algo, será lo bueno.

Siempre pierdo lo bueno antes que lo malo. Las constelaciones se unen y brillan para darme envidia.