Tenía razón. Un poeta deja de ser poeta cuando pierde a su amor platónico.
El refugio del poeta será, en caso de querer continuar su obra, convertir al amor en sí mismo como algo platónico. Utópico.
Directo desde el mundo de las Ideas, y reflejado de una mediocre forma en el corazón humano.
¿Quién dijo que el amor era bello? La verdadera belleza está en la melancolía. Pero es una belleza efímera y sólo su huella es irreemplazable.
Tampoco es triste, ni envenenado. Es tranquilo, salvo cuando los días se tornan nublados. Nieva en el corazón de los hombres, sangra el corazón de todos.
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Como una dama de la noche, el primer copo de hielo se posa en la corona de una estatua. Y derritiéndose por un hilo de luz, se marcha el copo, con una vida más breve que la de la flor blanca.
Algunos copos más peinan el cabello de mármol, adornando con lazos de hielo cada rizo. Posándose en la mirada esculpida de un ángel guardián sin alas. Pecas de nieve sobre las mejillas con vetas de colores grises. Lágrimas congeladas en su mirada vacía.
Así la nieve se amontona en los brazos finos de la escultura, en sus hombros y en su cabeza helada. Cuando llegue la primavera, sabremos si la nieve ha estropeado el mármol. Cuando derritan las heladas y logremos recordar el color de sus vestidos de piedra.
